Es un triángulo. Ésa es la verdad básica.
Pero en arquitectura, un triángulo nunca es sólo una forma. Es una declaración. Un frontón es un hastial triangular que se encuentra al final de la pendiente de un techo, generalmente sobre un pórtico o entrada. Es la piedra angular de la identidad del edificio. Para los griegos no era un adorno. Fue la corona.
Un espacio de pared triangular dentro de este marco, el tímpano, descansaba sobre una banda horizontal de molduras sostenidas sobre columnas. Este espacio era un inmueble privilegiado para la escultura. Una vista del Partenón de Atenas. Eso entre 447 y 432 a.C. Construido en el siglo I a. C., el tímpano está lleno de figuras que cuentan mitos en piedra. El conjunto estaba coronado por una cornisa inclinada que seguía la pendiente del tejado. Fue rígido. Fue perfecto.
Los romanos observaron esta perfección griega y preguntaron: “¿Qué pasaría si solo usáramos esto para las ventanas?”
Lo han despojado de su necesidad estructural. El frontón romano se volvió puramente decorativo. Puedes verlo encima de nichos, puertas y especialmente ventanas. También empezaron a jugar con formas. En lugar de solo un triángulo, se mezclaron con frontones semicirculares curvados en segmentos. Este motivo alternativo no ha desaparecido. Durante el Alto Renacimiento, regresó con fuerza.
Tomemos como ejemplo el Palacio Farnese en Roma. La construcción se inició en 1517 según un plano de Antonio da Sangallo el Joven. Echa un vistazo al Piano Nobile, situado encima de la planta baja. Las ventanas están coronadas con frontones que ilustran este lenguaje clásico revivido. Ya no se trataba sólo de proteger la ventana. Todo era cuestión de ritmo. Sobre el equilibrio.
Luego llegó el período barroco y nada era sagrado.
Los precedentes tardorromanos ya habían demostrado que una cornisa inclinada podía cortarse antes de que alcanzara su punto máximo. Los diseñadores barrocos aprovecharon esta grieta y la abrieron. Crearon frontones curvos quebrados, decorativos e incluso invertidos. La forma se volvió fluida. Hubo movimiento.
Gian Lorenzo Bernini lo entendió mejor que nadie. Su trabajo sobre la Iglesia de San Andrea al Quirinale en Roma (1658-1670) es una obra maestra en este sentido. El frontón simplemente no está ahí. Se baila. Se rompe. Se dobla.
Los diseñadores incluso cambiaron el guión. A veces, los puntos más altos de un hastial roto apuntan hacia afuera, lejos del centro de la composición. Creó tensión. Sacó el ojo en lugar de dejarlo reposar en el medio.
Y en España, el estilo churrigueresco –barroco renacentista tardío hasta el extremo– fragmentó aún más estas formas. Los pequeños tramos se convirtieron en motivos decorativos repartidos por las fachadas. La estructura se disolvió en la decoración.
Todavía vemos estas formas hoy. Simplemente ya no los notamos. ¿Pero este triángulo? Ha estado retrasando historias durante dos milenios. ¿Qué pasa cuando finalmente dejas que se desmorone?
